EN ATTENDANT LA RENAISSANCE

" ... La terre perd la boule
Et fait sauter ses foules
Voici finalement
Le grand le grand
Voici finalement
Le grand chambardement ... "
Guy BÉART

DÉCONNEXIONS

Au centre de nulle part

Près de l’usine, une carcasse rouillée et des poubelles. Quelques zombies au regard cloué se frôlent sur l’herbe jaunie. Les traces le long de leurs bras ne cicatrisent plus. La tête sous une cloche, ils portablent leur désespoir dans le maelström de leurs pensées dérisoires. Il est bien fini le temps où ils jouaient du rock déjanté sous un nom de groupe approprié : Les « Samouraïs de l’Apocalypse. »
Pas loin de là, des maisons sans vie suintent la peur en cascades de ces derniers habitants partis pour conquérir des rêves éparpillés sur la terre irradiée.
Un quai de gare désaffectée, un vieux bistrot comme seul radeau vers le futur en rade. Ils crachent leur peur dans l’ultime décor englué sous un soleil ressemblant à la mort. À côté, les murmures d’un terrain vague s’échappent en fines complaintes et se déposent sur un mur couvert de tags.
Et sur ces tags…

Changement de décor

Il ajuste sa cravate, prend sa mallette, dépose une bise sans grande conviction sur le front de Marianne, l’épouse blasée et soumise. Il ouvre la porte de l’entrée d’un geste machinal, polycopié à l’infini depuis tant d’années. Il fait trois pas et se retourne pour lui lancer un sourire figé, dernière offrande, dernier témoignage d’un semblant de tendresse vers son cœur laissé en jachère depuis bien longtemps.
Avec son permis et toutes ses cartes bancaires, il a posé une lettre sur la table de nuit.
Juste quelques mots : « je vous aime tous les trois mais je n’en peux plus, je change de monde »
Il a tout laissé, ils ne manqueront de rien. Chloé termine ses études l’année prochaine, elle pourra s’occuper de la société avec Marianne, la maman trop douce. Et Gaëtan est un artiste qui commence à se faire un répertoire d’enfer…
Il vient de tourner le coin de la rue, il enlève sa cravate, jette sa mallette et récupère dans un buisson le grand sac où il a fourré un peu de linge, quelques toiles vierges et son matériel de peinture…
… De survie.
Il longe une palissade revêtue de tags.
Et sur ces tags…

Tout près, dans un ailleurs

Elle garde toujours ce sourire pur et cette grâce féline qui fait se retourner les hommes sur elle.
Elle, elle est vibrante, elle est magique, elle est soyeuse. Mais elle s’évapore en jouant la diva et se tisse un habit de couleurs ; elle se construit un bonheur factice en rêvant dans les étoiles. Elle sent qu’elle s’étiole, qu’elle se rétrécit. Elle sait que ce n’est pas le paradis autour d’elle, alors parfois elle s’enfuit en restant là. Son cœur carambole, elle veut partir d’ici pour suivre ses désirs fous mais le courage lui fait faux bond.
Elle aimerait que quelqu’un lui pimente la vie. Elle se trouve délavée par des amours sans conséquence, des amours sans importance.
Elle se terre en mélancolie en restant indifférente au monde qui l’entoure et ne pose plus son regard sur le gris de l’Histoire mais dans sa glace qui lui permet de croire à ses illusions faciles, fragiles.
Elle se cache derrière son fard pour oublier ses manques… Elle n’a pas de marmaille à déposer sur son ventre, pas de petit à suspendre sur sa peau…
Son corps ne portera pas la vie.
Dans son impasse, elle devine les panneaux d’affichage ornés de tags.
Et sur ces tags…

Dans une ville pareille aux autres

Un robhomme dans la mitraille d’un boulevard se précipite vers son building où il va retrouver sa bulle. Le parking climatisé le happe avant que des errants s’accrochent à lui pour implorer, quémander et lui prélever quelques menues monnaies.
L’ascenseur le propulse au septième étage. Il passe le diffuseur de désinfectant antivirus et s’installe devant son clavier. Puis il tire machinalement des plans sur des plannings en sifflotant des airs anciens.
Pas loin de là, dans les gravats du centre ville, des rescapés vocifèrent sous un crachin de météores. Des bandes désorganisées se livrent à des pillages ; ils n’ont plus rien à gagner, ils n’ont donc plus rien à perdre.
Des milices d’agitateurs professionnels commanditées par le Pouvoir en place sévissent pour permettre des représailles ciblées.
Lui, il n’entend rien dans son cocon, il repense à ces panneaux d’affichage des dernières élections qu’il a aperçus avant de rentrer. Ils étaient tous affublés de tags.
Et sur ces tags…

« …et sur ces tags,
un bout de soleil aux mille couleurs
pour des enfants qui veulent vivre
le vrai bonheur… »

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ALLONGÉ À L’OMBRE D'UN TILLEUL

« …et sur ces tags,
un bout de soleil aux mille couleurs
pour des enfants qui veulent vivre
le vrai bonheur… »

Allongé à l’ombre d’un tilleul, il fredonne sa chanson, accompagné du tendre bruissement des feuilles. Il dépose sur un petit carnet ses pensées, ses rêves familiers qui s’enchevêtrent. Son monde est au bout de sa plume. Une éclaboussure d’utopie, un jardin suspendu au-dessus d’une poussière d’illusion, une oasis de tendresse et de partages.
Il connaît la souffrance des autres, il connaît leur silence. Leurs blessures, leurs cassures, leurs déchirures. Il sait que tout est à reconstruire, tout est à redécouvrir. Mais où se trouve le chemin de la renaissance ? Lui-même est en recherche. Il est resté bien longtemps au bord du gouffre.
Il commence à comprendre… Il ira jusqu’au bout.

***********

RECONNEXIONS

Les « Samouraïs de l’Apocalypse »

Les voici qui se soulèvent, les traits résignés. Ils ont les yeux vides, leurs visages au teint blafard portent les stigmates des nuits de veille. Leurs galas et leurs galères, les nuits sans fin, les fins de nuit à vouloir refaire le monde avant que leur monde ne disparaisse. Ils ont perdu le sens de la réalité après les illusions, après les désillusions, après la déconnexion…
Depuis que le soleil a disparu, laissant la place à d’étranges lueurs halogènes, programmées, élaborées dans les laboratoires expérimentaux de l’Empire Terrien, ils survivent sans grande conviction.
Mais aujourd’hui, ils ont reçu un appel. « Le soleil est en vous, si vous voulez revenir au monde, si vous voulez reconstruire un monde, faites briller votre soleil intérieur. »

Le fugitif

Le voici libre, libre de choisir la liberté. Il a quitté son petit monde étriqué, les habitudes lyophilisées, confites dans la fadeur du quotidien.
Maintenant, il RESPIRE, mais où va-t-il aller ?
Pendant plusieurs semaines, il a consulté de nombreuses revues de tourisme, à la recherche d’un endroit tranquille où se poser, mais rien ne lui plaisait en feuilletant les pages aux photos « tape à l’œil ». Il préfère partir sans but précis. Il marche sans réfléchir. Une pluie fine et tenace tombe depuis au moins une heure. Un Abribus le protège quelques instants quand un autocar s’arrête ; il monte et prend un ticket pour le terminus sans chercher à savoir la direction et le lieu d’arrivée.
Après quelques instants ou quelques heures d’assoupissement, il n’a plus la notion du temps… Voici que le véhicule s’immobilise devant une gare qui semble désaffectée. Il descend, le cœur léger et se dirige vers la construction à l’abandon. Il aperçoit une lueur à travers une porte-fenêtre ternie au milieu de la façade du bâtiment principal. Il pousse le battant et pénètre dans un hall. Le silence encombre le lieu. Il s’approche d’une boule translucide d’où s’échappent des éclats de lumière. Pris par un étrange pressentiment, il sort de son sac une toile, la boite contenant son matériel de peinture. Il déplie son chevalet.
Avec fébrilité, il dépose sur la surface blanche l’esquisse d’un soleil. Concentré sur sa tâche, il n’entend pas ceux qui s’approchent de lui.

L’indifférente

Elle se prépare à partir. Sa décision est prise, elle a besoin d’espace, elle veut rejoindre d’autres rivages. Changer de vie, de parcours et rompre avec ses profondes attaches. Pour elle, le temps est comme le saut à l’élastique, il peut être dangereux. Trop étiré, il risque de se rompre. Ce n’est pas la fuite qu’elle souhaite mais la découverte d’un ailleurs où elle pourra se régénérer.
Depuis trop longtemps, elle a vécu dans une indifférence au monde qui l’entoure. Mais le masque craque, les habitudes se fissurent. Elle se démaquille le cœur depuis sa rencontre avec celui qui va la sauver. Elle doit le retrouver avant ce voyage vers ces terres lointaines, ces hommes purs qu’elle veut conquérir sans conquête, qu’elle veut essayer de préserver.
La voici qui descend l’escalier de son immeuble, ferme la porte et regarde une dernière fois la grisaille de sa rue. L’esprit en partance, elle n’entend pas celui qui s’approche d’elle.

Le robhomme

Le collier qu’il porte le désigne comme un robhomme, il a acquis un certain savoir pour se pencher sur des dossiers et faire des graphiques. Il est sociologue et urbaniste. Sa prochaine mission est de repenser la ville pour le bien-être de ses habitants. Mais sa mission lui semble de plus en plus utopique, les décideurs se leurrent. L’heure n’est plus à la rentabilité mais à la guérison de ces pays en charpie où la réussite est étroitement associée à la rentabilité.
Sur son écran, il aligne des signes et se met à dessiner un soleil. Le bug inévitable efface les données. Pour la première fois depuis bien longtemps, un sourire vient éclairer son visage. Il n’a plus peur de la surveillance constante.
Depuis la rencontre, il a décidé d’être LIBRE.

Rencontres

Derrière elle, il attend, muni de son carnet. Elle laisse échapper un léger rire en se retournant. Il est arrivé à la convaincre, il ne lui manque que ses petits messages griffonnés sur le quadrillage désuet du papier.
Il a pu contacter plusieurs personnes. Il sait bien qu’elles ne sont que quelques gouttes d’eau face à l’océan de la déchéance terrestre. Sa seule arme est la poésie. Ses petits mots semblent bien dérisoires, mais il a su convaincre.
D’abord, ce groupe de jeunes à la dérive rencontrés par hasard. Il a su les apprivoiser en leur tendant la main. Avec eux, il a découvert dans ce bâtiment lugubre un homme criblé de lassitude.
De confidence en confidence, de réflexion en réflexion, celui-ci s’est acheminé vers la décision. Il range son chevalet et repart vers sa famille, avec dans la tête une nouvelle vision, celle de la tolérance, de l’écoute.
Pour la rencontre avec le robhomme au bord de la dépression, il ne sait pas si les échanges porteront leurs fruits.
Il espère…
Maintenant, c’est au tour de la belle indifférente sur laquelle il avait planté son regard. Un dernier échange. Une dernière bise. Il la regarde s’éloigner le cœur un peu lourd.
Il reste les autres…
Mais ceci est une autre histoire.

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WATORIKI. ÉTAT D’AMARONAS. BRÉSIL

Elle est là. Le chaman yanomami, après la cérémonie funéraire pose sa main dans la sienne. L’effet hallucinogène de la poudre yakoana commence à s’estomper. Les esprits des ancêtres se sont éloignés emportant l’âme du défunt dont les traces terrestres ont été effacées. Le soleil a déployé sa clarté sur le sol déchiqueté au beau milieu de cette parcelle de forêt amazonienne éventrée.
Elle, elle se sent revivre dans cette communauté, elle a découvert leurs lois, leurs coutumes, leurs croyances. Elle sait qu’elle peut les aider, sans chercher à leur imposer sa vision, ses idées. Non… Juste un soutien moral. Pour le reste, ils ont le savoir, cela suffit.

Un bébé vient de venir au monde à reconstruire. Elle va s’en occuper pendant quelques heures ou quelques jours, le temps que la maman se remette.
D’autres passeront entre ses mains.
L’avenir est là…
Pour eux.

Bernard Pichardie
Marseille 2004
texte déposé

une chanson à la recherche d'interprètes

NOIR ET BLANC

Un enfant trop pâle
Qu’il en est solitaire
Un enfant qui râle
Depuis qu’il doit se taire

Sa couleur de peau
Ce n’est pas important
Sur cette photo
Ce n’est que noir et blanc

La mort se devine
Sur son corps en détresse
La mort s’achemine
Quand l’objectif se dresse

Le soleil si bas
Qu’il en est ébloui
Pose des éclats
Sur les bleus de sa vie

Sa couleur de peau
Ce n’est pas important
Sur cette photo
Ce n’est que noir et blanc

Un homme s’approche
Et lui tend une assiette
Mais il s’effiloche
Laisse tomber sa tête

Son sang a coulé
Aux portes de l’enfer
Balafrant d’un trait
Le sable du désert

Sa couleur de peau
Ce n’est pas important
Sur cette photo
Ce n’est que noir et blanc

Un enfant se voile
Au milieu du carnage
Il a son étoile
Qui est prise en otage

Sa couleur de peau
Ce n’est pas important
Sur cette photo
Ce n’est que noir et blanc

Sa couleur de peau
Ce n’est pas important
Sur cette photo
Ce n’est que noir et blanc

musique Sylvestre PARIS alias CONTUSION
paroles Bernard PICHARDIE
https://chantsongs.wixsite.com/monsite
chanson déposée à la SACEM

MIROIRS 

DU SANG SUR LES MAINS 

Une fois de plus, Quentin a du sang sur les mains.

Une fois de plus, il se précipite pour les savonner, les rincer et les panser.

Le sparadrap tient comme il peut !

Il ne veut surtout pas demander de l’aide.

Ensuite, la phase du nettoyage commence, il ramasse les bouts de verre brisé éparpillés sur le carrelage et il enlève les restes du miroir.
 

Voici que la porte s’ouvre, il a peur de la réaction de son père. Il va une fois de plus le frapper, puis s’excuser et pleurer.

Sa mère va le consoler.

Elle, elle est forte.

Depuis sa naissance, elle le soutient, le comprend.

15 ANS PLUS TÔT 

Une petite semaine qu’il s’est évadé de sa gangue, presque sans prévenir.

Il était l’heure de poser mes yeux pour commencer à rêver à sa venue. Il était l’heure où je me faisais déjà ma petite histoire avec mon bébé en personnage principal…

Les premières contractions, les premières douleurs.

J’avais tout prévu.

Vite !... Le temps de prendre ma petite valise et de monter dans notre voiture.  Une demi-heure après, dans la salle de travail, il poussait son premier cri. J’en poussais un aussi !

Tout s’était passé sans souffrance. Il était là, et quand il fut pour la première fois sur l’oreiller de ma chair, j’avais envie de hurler de bonheur. Sa vie palpitait et scintillait tout contre moi.

J’ai posé mes caresses sur lui, je sentais pour la première fois le besoin de protéger, de préserver. Mon cœur lançait ses rayons, tissait pour lui son premier filet protecteur.

Je me découvre forte devant ses faiblesses,  je le berce, l’esprit légèrement en alerte.

Mais toi, toi.

Tu souffres, refusant de comprendre, d’accepter l’inacceptable.

LE PSY 

« Alors, Quentin, comment vas-tu aujourd’hui ?

Bien.

Et ton traitement ?

Bof !

Tes études par correspondance ?

Ça va.

Tu veux me dire autre chose.

Non !… »

Le docteur n’insiste pas. Il connaît sa fragilité.

Depuis quelques années, il suit son évolution. La maman est douce avec lui et lui pardonne tout. Le papa est plus compliqué dans ses attitudes, il passe par des phases de colère puis de tendresse quand il s’est rendu compte de sa violence.

La thérapie engagée ne semble pas donner de résultats, mais il tient à poursuivre dans la voie préconisée. Il faut remettre un nouveau miroir et le déclic se fera peut-être un jour permettant une avancée dans la guérison.

3 ANS PLUS TÔT 

Notre décision est prise. Nous confions Quentin à un spécialiste qui le prend dans sa clinique.

Tu voulais le garder près de nous, mais l’épuisement a permis à la raison de l’emporter. Nous irons le voir tous les jours, nous lui apporterons notre soutien, il sait que nous l’aimons. Tu as souvent du mal à te contenir face à ses obsessions.Tu te sens coupable chaque fois que tu portes la main sur lui, mais il te pardonne.

Et moi aussi…

Je ne t’en veux pas de tes pulsions contre lui chaque fois qu’il a ce reflexe obsessionnel. Tes réactions doivent t’être salutaires pour ne pas sombrer. Moi, je souffre en silence sans pouvoir évacuer. Alors, je bois. Tu t’en es rendu compte il n’y a pas longtemps. Tu ne m’as fait aucun reproche. Nous avons des façons très différentes de nous échapper de l’insoutenable…

LA FIN DE L’OBESSION 

Malgré la décision de ne plus se regarder dans la glace, il recommence à  avoir envie de le faire. La réaction est toujours la même, il cogne de toutes ses forces sur son reflet. Du sang gicle sur ses mains. 

Il sait que sa mère ne peut pas venir aujourd’hui, il écrit quelques mots sur le mur puis se couche en attendant son père.

Voici qu’il arrive et voit son fils prostré sur le lit. Il lit le message « JE VEUX MOURIR ». Avec détermination, il s’approche de Quentin… 

… Quelques minutes plus tard, dans un parfait contrôle de ses actes, il nettoie soigneusement l’inscription rouge laissée à côté du miroir brisé et descend pour prévenir le directeur de l’établissement.

Extrait de l’article « UN PÈRE TUE SON FILS ATTEINT D’UNE MALADIE RARE » 

« … Dans un élan de démence, un père a tué son fils de 15 ans dans la clinique où il était soigné. L’adolescent était atteint depuis sa naissance du lymphangiome kystique, une maladie rare et douloureuse provoquant d’énormes bosses sur le visage … »

LE PARLOIR 

On me fait signe, je dois te laisser.

Je pars le cœur lourd en quittant le parloir.

Je pense à toi qui rejoins ta cellule.

Je pense à nous trois.

… Et j’ai aussi la morsure de son absence.

Bernard Pichardie

Marseille, juin 2010

texte déposé 

une chanson à la recherche d'interprètes

LA LONGUE NUIT

En ce jour de trop longue veille
Je suis debout anéanti
J’entends comme un essaim d’abeilles
Se profiler sur ma folie

Je ne suis pas sûr
D’avoir bien compris
Je sens des ratures
Au fond de ma vie

Les gens me regardent
Sans faire de bruit
Leurs flèches blafardes
Décochent leur mépris

J’ai comme une angoisse
Le souffle d’un cri
Je porte la poisse
De mon agonie

Je ne suis pas un assassin
Je veux savoir où est la faille
J’avais du sang sur les mains
Mais la mémoire en moi défaille

Je ne crois plus en mon étoile
Devant le seuil de mon chagrin
Qui étale sur moi son voile
En me vidant de mon crachin

Ils étaient bien là
Sur cette chaussée
Le regard en bas
Sans aucune pitié

Le temps était lourd
En ce soir d’été
Je devenais sourd
Sous les coups de pieds

Y avait cet enfant
Démantibulé
Et puis moi devant
Mais j’ai oublié

En ce jour de trop longue veille
Je suis debout anéanti
J’entends comme un essaim d’abeilles
Se profiler sur ma folie

Je ne suis pas coupable
Mais ils veulent ma mort
Ils sont impitoyables
Entourés de rapports

Je suis devant mes juges
Exposé affaibli
Je n’ai comme refuge
Qu’une trop longue nuit

Une trop longue nuit
Une trop longue nuit
Une trop longue nuit
Une trop longue nuit
Une trop longue nuit

musique   Laurent PIGEAULT
paroles   Bernard PICHARDIE
https://chantsongs.wixsite.com/monsite
chanson déclarée à la SACEM

À l’occasion des jeux olympiques de 2008 en Chine, j’avais écrit ce texte
... il n'a pas été mis en musique !

BONZES AÏE !

Petits chinois
Ne sont pas bonzes
Petits chinois
Ne sont pas bonzes
Petits chinois
Ne sont pas bons amis

Avec les bonzes

Les droits de l’homme
Sont bafoués
Les droits de l’homme
Sont bafoués

Petits chinois
Préfèrent couler
Petits chinois
Préfèrent couler
Petits chinois
Préfèrent couler un bonze

Au cabinet

Les droits de l’homme
Sont bafoués
Les droits de l’homme
Sont bafoués

Quand les J.O.
Vont commencer
Quand les J.O.
Vont commencer
Tous les athlètes
Auront le sang des bonzes

Sur leurs baskets

Les droits de l’homme
Sont bafoués
Les droits de l’homme
Sont bafoués

Le rire des bonzes
Est bien trop jaune
Le rire des bonzes
Est bien trop jaune
Le rire des bonzes
Petits chinois les gomment

Sans un regret

Les droits de l’homme
Sont bafoués
Les droits de l’homme
Sont bafoués

Petits chinois
Ne sont pas bonzes
Petits chinois
Ne sont pas bonzes
Petits chinois
Ne sont pas bons amis

Avec les bonzes

Les droits de l’homme
Sont bafoués
Les droits de l’homme
Sont bafoués

Bernard PICHARDIE
texte déposé

une chanson à la recherche d'interprètes

JE NE SUIS QUE TROIS LETTRES


Sur les trottoirs de ma ville

Près des affiches je me noie
Dans la solitude l’exil

Mais vous ne me voyez pas

Sur les trottoirs mes béquilles

Font ce qu’elles peuvent pour me porter

Devant vous je pars en vrille

Devant vos lois vos méfaits

Sur les trottoirs de ta ville

Toi le nanti tu te plonges

Dans les vitrines qui scintillent

Pendant que j’erre et me ronge

Pour vous je ne suis que trois lettres

Et quand vous serez élus

Je serai toujours dehors toujours dehors

Dans la tourmente et le froid de la rue

Sur les trottoirs de Manille

Près des affiches tu te noies

Il y a toujours des bidonvilles

Pour te cacher des pachas

Sur les trottoirs de ma ville

Vous vivez pour vos élections

En rêvant au pouvoir facile

En crachant sur nos cartons

Sur les trottoirs de Belleville

Des morts vivants vous font signe

Mains tendues avec nos sébiles

Mais vous nous trouvez indignes

Pour vous je ne suis que trois lettres

Et quand vous serez élus

Vous verrez toujours mon corps dormir dehors

Dans la rafale d’une vie sans issue

Pour vous je ne suis que trois lettres

Et quand vous serez élus

Je serai toujours dehors toujours dehors

Dans la tourmente et le froid de la rue


Pour vous je ne suis que trois lettres

Et quand vous serez élus

Vous verrez toujours mon corps dormir dehors

Dans la rafale d’une vie sans issue

musique   Jean-Luc PEUCAT alias Julian RENAN
paroles   Bernard PICHARDIE
https://chantsongs.wixsite.com/monsite
chanson déclarée à la SACEM

un texte à la recherche d'une musique

DITES-MOI


Dites-moi si les fleurs existent

Pour tous les terroristes

Quand les boutons se réveillent

Pour la saison des abeilles
 

Dites-moi

Dites-moi
 

Dites-moi comment ça va

Comment ça se passe là-bas
 

Je n’ sais plus si c’est un rêve

Encombrés de lueurs brèves

Ces armes qui se répondent

Éclaboussant notre monde
 

Dites-moi

Dites-moi
 

Dites-moi comment ça va

Comment ça se passe là-bas

C’est pas toujours sur game boy

Ces jeux un peu trop destroy

Dans le boucan des sirènes

La mort les larmes obscènes
 

Dites-moi

Dites-moi
 

Dites-moi comment ça va

Comment ça se passe là-bas
 

Dites-moi si les fleurs existent

Pour tous les terroristes

Quand les boutons se réveillent

Pour la saison des abeilles
 

Dites-moi si les fleurs existent

Pour tous les terroristes

Quand les boutons se réveillent

Pour la saison des abeilles…

Pour la saison des abeilles


Bernard PICHARDIE
texte déposé

LE CRI DE LA HONTE

Noir c’est noir
Il n’y a plus d’espoir
Georges Aber

Un cri déchira la nuit.
Léna se réveilla en sueur. La peur fusait dans son ventre en mille petites étincelles de rage et de dégoût. La respiration haletante, elle essaya de se redresser sur son lit mais les forces lui manquèrent. Elle se crispa sous la douleur persistante et essaya en vain d’attraper le verre d’eau posé sur la table de nuit. Lentement, elle essaya de prendre sa respiration. Impossible de faire le vide en elle. Elle pensait à sa petite gazelle, sa jolie sauvageonne laissée en pâture aux sorciers.
Le mal s’élançait en elle comme un troupeau de zèbres. Elle entendait le galop se répandre dans sa tête et des larmes de détresse s’échappaient de l’ombre habitant ses yeux. Elles descendaient le long de son visage ovale et se mêlaient à sa transpiration aigre.
D’abord, essayer de faire le vide dans son cerveau. Impossible ! … Elle avait la douleur tenace d’une tigresse traquée. Physiquement, elle se sentait terriblement affaiblie mais une grande violence se développait au plus profond de ses fibres. Une haine viscérale emplissait son décor intérieur d’une lave incandescente.
Après bien des efforts, Léna réussit à saisir le verre et but lentement l’eau tiède. Le liquide lui procura pendant quelques instants une sensation de répit dans la souffrance mais son cauchemar revint à la surface au rythme d’un tam-tam ensorcelant ; des coups sourds martelaient ses tempes et des masques grimaçants tournaient autour d’elle dans une ronde infernale.
La drogue faisait déjà effet. Elle était repartie dans l’enfer peuplé des démons et des gourous qui ne la quittaient plus depuis la naissance de sa poupée d’ébène, son croissant de lune, sa beauté féline pour qui elle pleurait tant. Pour qui elle aurait laissé briser son âme. Elle retrouvait en cauchemar son pays d’origine.

* * * * * * *

Sans repos, dans la savane, la femme au corps battu et rampant subit la loi et la foi de son maître et guerrier qui se lève, le bas-ventre repu après l’amour. Il se pavane à côté de son troupeau, les tambours s’ébattent sous le soleil de plomb et les danses syncopées se déchaînent. Et voici que pendant ces instants de liesses, pour perpétuer la tradition, il laisse sa fillette seule avec les anciennes. La petite, frôlant la mort, un bout de bois entre les dents, laisse échapper un long sanglot de son pauvre corps mutilé. Les sévices infâmes sont accomplis. Les lèvres cousues, elle n’a pas la force de chasser les mouches bleues qui s’agglutinent autour de ses blessures et du sang qui a coulé sur la terre desséchée. La fièvre s’empare d’elle tandis qu’un cri déchirant lacère le soir se couchant sur le tempo des percutions.

* * * * * * *

Elle sentit tout à coup une présence dans la chambre. Émergeant de son sommeil comateux, elle mit quelques minutes avant de pouvoir ouvrir les yeux. Il était assis à côté d’elle, lui tenait la main en lui souriant. Léna eut un geste pour s’éloigner de lui mais il la retint en serrant plus fort. Résignée, elle le laissa faire. Elle connaissait sa violence, elle ne pouvait pas lutter.
« Où est-elle ?
À l’hôpital.
Pourquoi ?
Des complications... Une infection. Ne t’inquiète pas, tout va bien.
Je veux la voir.
Ce n’est pas possible pour l’instant, les visites sont interdites. Elle est très bien soignée, le docteur est gentil.
Qui l’a emmenée à l’hôpital ?
Des voisins.
Alors, ils savent.
Oui… La police est venue tout à l’heure.
Chez nous.
Oui, chez nous. Ils ont demandé après toi. Ils veulent t’interroger le plus vite possible. Je leur ai dit que tu revenais demain.
Je leur dirais la vérité.
Méfie-toi, il pourrait y avoir des représailles de la part de la famille.
Mais, c’est la vie de ma fille qui est en jeu.
Non, pas de ta fille mais de notre fille !… Ne l’oublie pas, une bonne fois pour toute… »

                                                   * * * * * * *

Léna resta prostrée jusqu’à la fin de la journée. La chair de son ventre, son petit bout de femme était entre des mains étrangères et devait souffrir mille martyrs. Elle se sentait complètement impuissante, elle savait que le lendemain serait encore une journée d’horreur prolongeant son long supplice. Le supplice provoqué par ceux de sa race qui ne savent pas vivre en personnes civilisées loin de leurs cases d’origine.
Elle avait bien essayé de lutter contre la décision brutale et ignoble de perpétrer cette tradition indigne, inhumaine. Elle haïssait cette terre qui l’avait portée au début de son enfance, cette terre qui s’accrochait en elle depuis sa transhumance et restait au creux de sa vie pour faire germer contre sa volonté des actes d’une froide cruauté. Maintenant, il lui restait à affronter la justice française.
Il lui fallait reprendre des forces pour affronter cette justice qu’elle comprenait, cette justice qui allait lui faire mal mais pour le bien des suivants. Pour le bien de tous ceux qui viendront après elle. Elle ne se sentait pas fautive, elle était la victime de la barbarie de ses frères de peau…
Pour sa fille elle allait se sacrifier.

                                                    * * * * * * *

Le tribunal la condamna.
Les femmes ont bien souvent tort.
Surtout les noires.

Bernard Pichardie
Marseille, février 2002
nouvelle de mon recueil « Nouvelles FraÎches »

une chanson à la recherche d’interprètes

LE CRI QUE JE PORTE

Le cri que je porte
N’a pas de frontière

Loin de notre porte
Se trouve l’enfer
La tuerie s’exporte
Sous d’autres bannières

Le cri que je porte
N’a pas de frontière

Mais je vous vois sur votre chaise
L’esprit ailleurs le coeur trop froid
Et je vous sens bien à votre aise
L’indifférence est votre choix

Dans une odeur forte
Le sang se libère
Craché par l’aorte
D’une prisonnière

La mafia colporte
La grande misère
Celle qui rapporte
Des tas d’ billets verts

Le cri que je porte
N’a pas de frontière

Tout près d’une escorte
Les poings de cerbères
S’agitent et s’emportent
Au diable vauvert

Un enfant supporte
Sous un réverbère
Les yeux d’une morte
Au creux de l’hiver

Le cri que je porte
N’a pas de frontière

Des noirs qu’on transporte
Au fond d’un charter
Comme des cloportes
Vers leurs cimetières

Ces hommes qu’on déporte
Sont pourtant nos frères
Je crie je m’emporte
Je ne sais me taire

Mais je vous vois sur votre chaise
L’esprit ailleurs le coeur trop froid
Et je vous sens bien mal à l’aise
L’indifférence est votre loi

Le cri que je porte
N’a pas de frontière

Loin de notre porte
Se trouve l’enfer
La tuerie s’exporte
Sous d’autres bannières

Le cri que je porte
N’a pas de frontière

Mais je vous vois quitter vos chaises
L’esprit ailleurs le coeur trop froid
Et je vous sens bien mal à l’aise
L’indifférence est hors-la-loi

musique Éric MIROCHE
paroles Bernard PICHARDIE
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un texte à la recherche d'une musique

CLIMAT SOCIAL

Le climat social
Provoque un effet de serre

Serre-moi la main

Y a des patrons
Qui jouent les bons
Mais par derrière
Mais dans le dos
Ils nous enserrent
Entre leurs crocs

Le climat social
Provoque un effet de serre

Serre-moi la main

Y a des patrons
Qui sont marrons
Et qui nous prennent
Pour de gros glands
Qui nous enchaînent
Entre leurs gants

Le climat social
Provoque un effet de serre

Serre-moi la main
Y a des patrons
Qui sont poltrons
Ils ont très peur
Qu’on les assiège
Ont des douleurs
Sur bain de siège

Mais grâce à la potion
Du derrière H
Ils tirent sans sommation
Comme des lâches

Le climat social
Provoque un effet de serre

Serre-moi la main

Y a des patrons
Qui font les cons
Sur leur échelle
Dans leur frigo…

On se fait la belle
Loin de leurs bureaux

Bernard PICHARDIE
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texte déposé

une chanson à la recherche d'interprètes

J’AI PAS COMPRIS

J’ai pas compris
Tes mains sur moi
J’ai pas compris

Au creux des draps
C’était ma vie
Entre tes doigts

Tu as posé
Tes crocs sur moi
Tu as posé

Maintenant j’ai froid
J’ veux oublier
Les traces de toi

J’ai pas voulu 
J’ai supplié 
J’ai pas voulu 

Tu es passé
Sur mon corps nu
Que tu voulais

J’ai pas compris
Tes mains sur moi
J’ai pas compris

Au creux des draps
C’était ma vie
Entre tes doigts

J’ai pas fini 
De voir la mort 
J’ai pas fini 

Je suis encore 
Bien trop salie
De tes efforts

J’ai vraiment peur 
Quand vient le soir
J’ai vraiment peur

J’ai le cafard
Je lâche mes pleurs
Dans mon placard

J’ai pas compris
Tes mains sur moi
J’ai pas compris

Au creux des draps
C’était ma vie
Entre tes doigts

musique Michèle GARANCE
paroles Bernard PICHARDIE
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chanson déclarée à la SACEM

Un texte à la recherche d’une musique
 

L’ODEUR DE L’ARGENT

Odeur de fric
Dans un décor
De quelques briques
Et plusieurs morts

Banquier véreux
Argent trop sale
Voyou crasseux
Dans un canal

Tout contre un mur
D’une prison
Sur les dessous
Des grands partis
Dans les égouts
De l’amnistie
Un vide-ordures
Et des frissons

Aux U.S.A. 
Argent détresse
Vers la mafia 
Pour une messe

Odeur de fric 
Dans un décor
De quelques briques
Et plusieurs morts

Robots manchots
Argent liquide
Coulant à flots
Couleur livide

Dans la marée 
Au Vatican
Machination
Machines à sous
Sous le croupion
D’oncle Picsou
Billet froissé
Cri d’une enfant

Le superflu
Argent factice
La plus-value
De tous les vices

Odeur de fric
Dans un décor
De quelques briques
Et plusieurs morts 

Odeur de fric
Dans un décor
De quelques briques
Et plusieurs morts

Bernard PICHARDIE
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une chanson à la recherche d’interprètes

SUPPLIQUE POUR SAUVER LA TERRE

Nous voici devant vous
Messieurs les dirigeants de notre monde
Pour vous demander
De nous offrir la paix
Accordez-nous quelques secondes

Messieurs les politiques
Messieurs les religieux
Écoutez la supplique
Des enfants de la terre

Messieurs les tout-puissants
On vous fait cet aveu
En un cri déchirant
Il faut sauver la terre

Car dans quelques années
S’il reste encore un peu de notre monde
Tous les enfants
Cracheront sur vos tombes
Vous qui ne pensez que par intérêt

Redonnez-nous l’amour
Si vous voulez croire en notre avenir
Nous les enfants
Nous sommes venus vous dire
Arrêtez le compte à rebours

Messieurs les fanatiques
Ce chant qui monte au ciel
Est une vrai supplique
Nous ne pouvons nous taire
Messieurs les commandants
Et les industriels
Nous sommes suppliants
Il faut sauver la terre

Nous ne voulons pas être
Les survivants d’un monde qui se meurt
Nous les enfants
De notre belle planète
Nous vous lançons un message d’espoir

Le bonheur doit renaître
Laissez-le s’échapper de votre cœur
Nous les enfants
Nous voulons faire la fête
Donner des couleurs à l’Histoire

Pollution Génocide
Pollution Génocide
Pollution Génocide
Pollution Génocide

Nous voici devant vous
Messieurs les dirigeants de notre monde
Pour vous demander
De soigner nos blessures
Accordez-nous un vrai futur

musique Éric ATON (qui a fait chanter des élèves de sa classe pour cette chanson)
paroles Bernard PICHARDIE
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chanson déclarée à la SACEM

un texte (écrit il y a une vingtaine d'années) à la recherche d’une musique 
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IL VENDAIT DES TAPIS

Il venait du Mali
C’était un gagne-petit
Il vendait des tapis
Des poissons du nougat
Des vêtements à faire fuir
En faux similicuir
Des stylos du chocolat
Des bobines de fil indienne
Du Viagra de contrebande
Des statues égyptiennes
De tout à la commande
Des lunettes des citrons
Et aussi des crayons
Bof

Il ne payait pas de mine

Se déplaçait à pieds
À l’heure du premier bus
Il ne pouvait même pas
Se payer un ticket

Il arrivait en nage
Pour étendre ses puces
Comme unique bagage
Pas loin de détritus

Ses yeux étaient perçants
Ses tapis ne l’étaient pas
Les passants étaient pressés
Ses citrons ne l’étaient pas
Et voilà

Il s’est cassé les dents
À manger le nougat
Qu’il ne vendait pas
Maintenant il est sur les dents
Et voilà

Il venait du Mali
C’était un gagne-petit
Il vendait des tapis
Des poissons du nougat
Des vêtements à faire fuir
En faux similicuir
Des stylos du chocolat
Des bobines de fil indienne
Du Viagra de contrebande
Des statues égyptiennes
De tout à la commande
Des lunettes des citrons
Et aussi des crayons
Bof

Il ne payait pas de mine

Broyait plutôt du noir
Son étal sur le trottoir
Etait une anomalie
Pour les gens du quartier

Complètement épuisé
Il a tout épuisé
Les réserves du squat
Où étaient ses pénates

Quand le gagne-petit
Repartit pour son pays
Seul le trottoir eut du mal
À s’en remettre
Eh oui

Quelques larmes d’amertume
S’échappaient du bitume
Et voilà

Et là-bas tout là-bas
Il fait l’âne au Mali
Et voilà

Et voilà

Bernard PICHARDIE
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texte déposé

la maquette d’une chanson à la recherche d’interprètes

LE BRUIT DES BOTTES

Le bruit des bottes
Le cri des hommes
Ceux qui ligotent
Ceux qui les gomment 
Ceux qui les cognent
Derrière une porte 

Et l’odeur morte 
De la charogne

Le bruit des bottes
Le cri des bonnes
Que l’on tripote 
Qu’on emprisonne
Au son de l’orgue
Puis dans l’alcool 

Et la vérole 
Dans une morgue

Un pour tous 
Tous pourris
Dans les taudis
Dans les faubourgs 
Du Chili
À Delhi
Un pour tous 
Tous pourris
Dans les taudis
Dans les faubourgs
De Hambourg 
À Singapour 
Un pour tous 
Tous pourris
Dans les taudis
Dans les faubourgs
De Paris
À Cherbourg 
Un pour tous 
Tous pourris

Le bruit des bottes
Le cri des fauves
Serrant les glottes
Dans une alcôve 
Ceux qui besognent 
Puis qui déportent 

Et l’odeur forte
De ces ivrognes

Le bruit des bottes
Le cri des gosses 
Qu’on escamote 
Dans les basses fosses
Ceux qui les lorgnent
Qui les contrôlent 

Et la vérole 
De quelques borgnes

Un pour tous 
Tous pourris
Dans les taudis
Dans les faubourgs 
Du Chili
À Delhi
Un pour tous 
Tous pourris
Dans les taudis
Dans les faubourgs
De Hambourg 
À Singapour 
Un pour tous 
Tous pourris
Dans les taudis
Dans les faubourgs 
De Paris
À Cherbourg 
Un pour tous 
Tous pourris

musique Olivier DENANS
paroles Bernard PICHARDIE
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chanson déclarée à la SACEM

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ELLE EST PASSÉE À CÔTÉ

Il ne savait pas aimer
Sans aucun frisson
Il avait quelques monnaies
Et des bonbons

Elle avait des petits seins
Sous son chemisier
Elle allait pour quelques pains
Se sacrifier

Il est passé à côté
Avec cette enfant
Elle est passée à côté
De ses dix ans

Il était tout en sueur
Le regard mauvais
Il devinait que la peur
Se répandait

Elle n’était pas protégée
Sur le matelas
Elle avait les yeux fermés
Sur l’au-delà

Il respirait bien trop fort
Sur son corps d’enfant
Elle pleurait de ses efforts
De ses dix ans

Elle était tout en frayeur
Toute chiffonnée
Elle connaissait par cœur
Sa destinée

Ses parents avaient trop faim
Et le p’tit dernier
Était mort dans le matin
Sur le pavé

Il est passé à côté
Avec cette enfant
Elle est passée à côté
De ses dix ans

Quand il s’est reboutonné
Tout près de son lit
Elle s’est recroquevillée
Dans un long cri

Elle était comme une bête
Pour vider son corps
Hurlant dans la tempête
Devant la mort

Il ne savait pas aimer
Sans aucun frisson
Il avait quelques monnaies
Et des bonbons

Elle avait des petits seins
Sous son chemisier
Elle allait pour quelques pains
Se sacrifier

Il est passé à côté
Avec cette enfant
Elle est passée à côté
De ses dix ans

Bernard PICHARDIE
https://chantsongs.wixsite.com/monsite
texte déposé

                                                 LA DERNIÈRE TÂCHE
 
L'essaim se gonfle et s'abandonne
À la caresse du printemps
Et, dans la ruche, tourbillonnent,
Prêtes à prendre leur élan,
Bzz, bzz, bzz,
Bzz, bzz, bzz... les abeilles !
André Robert Raimbourg (Bourvil)

Le besogneux
 
          Il sait qu’il va bientôt accomplir sa dernière tâche. Il a peu de temps pour se préparer, juste quelques instants pendant lesquels il va puiser dans les réserves ses forces ultimes. Il veut donner le maximum. Parmi les élus, une dizaine de vainqueurs mais qui perdront la vie. Il le sait, il l’accepte sans révolte. Depuis les premiers jours, depuis les premières lueurs, le rite est identique. Alors, il se tient prêt.
Il pense à elle sans cesse en s’étourdissant de travail. Il ne pense à rien d’autre. Elle est sa seule raison de vivre, son seul but. Mais, il y a un « Mais »… Son avenir à elle se fera sans lui. Terrible constat… Mais pas de parade possible, pas de dérobade ni de fuite. Aucun refuge pour éviter la mission. Il n’a d’ailleurs pas l’intention de reculer devant l’épreuve finale.
 
Le désespéré
 
          Il avance de son pas lent le long du sentier. Il piétine sur les feuilles jaunies en pleurant ses derniers désespoirs. Les giboulées d’un printemps tardif ont fait place à la canicule. Il se sent à l’abandon, ballotté par les rafales d’un vent qui s’engouffre dans ses pensées. Les doigts de sa main droite s’agrippent à cette lettre déposée au fond de sa poche.
Les analyses confirment la sentence. Il a tout perdu, ses éclats de rêves se sont effilochés. Il n’a plus qu’une idée en tête, partir. Partir pour se terrer loin de sa terre, loin de son terroir, de son territoire réduit en lambeaux.
Ses racines ne coulent plus dans ses veines, elles ne sont plus que des miettes dérisoires. Il crache des frissons face au souffle torride qui lui lacère la peau de ses colères.
 
La mission-suicide
 
          Le voici fin prêt…
Conditionné depuis sa naissance à la finalité de son parcours terrestre, il n’a qu’une envie, la posséder. Elle, elle est seule face à de trop nombreux prétendants. Elle est légère, accueillante, disposée à se laisser séduire. Par lesquels ?
Tout à coup, une nouvelle attaque, insidieuse, inexorable… La mort est de plus en plus présente aux alentours. Des signaux envoyés ont été confirmés par les nombreuses disparitions inexpliquées. Malgré cela, rien ne vient perturber le travail du groupe. S’il faut disparaître, ce sera dans l’unité.
Il a conscience que le départ est proche, la force est en lui. Le soleil a posé ses mille rayons sur la campagne environnante. La vitesse de réaction pour rejoindre celle qui a été choisie sera déterminante. Il voit bien, il sait bien qu’il n’est pas le seul en lice. Ses coéquipiers sont également sur le qui-vive.
Un léger tremblement suivi d’une envolée. La mission débute dans la frénésie.
 
Échec et mat
 
          En quelques jours, il a perdu les fruits de sa passion. Il ne reste rien de ses heures de préparation, de ses heures de soin intensif. Sa main tremble en déchirant le rapport des analyses reçu ce matin. L’ennemi a laissé le mal se propager. Ses possessions ont été possédées. La mort s’est engouffrée dans la grande majorité de ses colonies. Il se doute que les demandes d’indemnisation sont les étapes d’un parcours semé d’embûches, de mesquineries. Les assureurs ne sont pas rassurants.
Le « Gaucho », dont les quantités répandues sur le maïs ont été triplées par erreur, a fait de nouvelles victimes…
Il n’a pas envie de lutter.
Face au soleil de plomb, il approche le revolver de sa tempe…
Le corps d’un faux-bourdon au bas-ventre déchiqueté vient s’écraser à côté du trou laissé par la balle.
 
Final dans la joie et l’allégresse
 
          Pas loin de là, dans un rucher non contaminé, la reine commence la ponte avec frénésie. Autour d’elle, les abeilles frétillent, s’agitent sans relâche.
La vie est belle !…

Bernard Pichardie
Marseille, avril/juillet 2005
texte déposé 
et pour en savoir plus
CAUSES ET CONSÉQUENCES DE LA DISPARITION DES ABEILLES 

la maquette d'une chanson à la recherche d’interprètes

LES FOSSOYEURS

Ils ont pour unique drapeau
Le cri de ces derniers bourreaux
Qui persécutent violent et tranchent
Ceux qui n'ont pas la couleur blanche

Ils sont trop sombres
Ce sont des ombres
Des vidangeurs 
Des fossoyeurs 
Vendant du naufrage
Marchands de carnage
À tous les vents 

Brandissant le poing comme personne
En eux c'est le glas qui résonne
Ils ont pour unique décor
Le goût infecté de la mort

Ils sont trop sombres
Ce sont des ombres
Des vidangeurs 
Des fossoyeurs
Vendant du malheur
Marchant sur la peur
Des innocents

Mais arrivera t-il ce jour
Où le vainqueur sera l'amour
Un amour pour tous les vivants

Ils sont trop sombres
Ce sont des ombres
Des vidangeurs 
Des fossoyeurs 
Vendant du naufrage
Marchands de carnage
À tous les vents

Il faudra bien
Il faudra bien
Changer la face de l’immonde
Rêver enfin d'un autre monde
Rayer de tous nos projecteurs
Ces bourreaux crachant la terreur

Ils sont trop sombres
Ce sont des ombres
Des vidangeurs 
Des fossoyeurs
Vendant du malheur
Marchant sur la peur
Des innocents

Ils ont pour unique drapeau
Le cri de ces derniers bourreaux
Qui persécutent violent et tranchent
Ceux qui n'ont pas la couleur blanche

Brandissant le poing comme personne
En eux c'est le glas qui résonne
Ils ont pour unique décor
Le goût infecté de la mort

Ils sont trop sombres
Ce sont des ombres
Des vidangeurs 
Des fossoyeurs
Nés des abattoirs 
D’un parti sans gloire
Et sans mémoire 

Ils sont trop sombres
Ce sont des ombres
Des vidangeurs 
Des fossoyeurs
Déchets du genre humain
Aboyant leur purin 
Comme des chiens

musique   Anthony ALEKSANDEUR
paroles   Bernard PICHARDIE
interprétation de Marie-Anne PASCUAL et Anthony
enregistrement public il y a une vingtaine d'années
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chanson déclarée à la SACEM 

ras le bol des politiques !
un texte à la recherche d’une musique 
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LE PARTI DES P.Q.ISTES

Après les élections
Nous sommes les perdants
Quel que soit le parti
Quelles que soient les idées

Après les déceptions
Voici venir le temps
De déposer nos cris
Face à tous leurs méfaits

Pour le prochain scrutin
La feuille de P.Q.
Comme avertissement
Serait la bienvenue

Pour le deuxième tour
La feuille de P.Q.
Comme appréciation
Vaudrait un pied au cul

(pont musical)

Devant les répressions
Je ne crois plus en ceux
Qui imposent des lois
Qu’ils ne respectent pas

Devant les exactions 
De ces calamiteux
Régnant sur le pays
Je me sens bien trahi 

Pour le prochain scrutin
La feuille de P.Q.
Comme avertissement
Serait la bienvenue

Pour le deuxième tour
La feuille de P.Q.
Comme appréciation
Vaudrait un pied au cul 

Bernard PICHARDIE
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texte déposé

la maquette d'une chanson à la recherche d'interprètes

LES MORBACKS DES AMERLOCKS

Les morbacks
Des amerlocks
Sont en toc
Tout en vrac

Caca
cola
Et mac
Cradoc
Ce n’est pas bon
Pour l’estomac

Quelques beignets
Bien trop sucrés
En carton pâte
Prédigérés

Dégoulinant
Dans le factice
Pour les enfants
C’est un délice

Oui mais voilà
Ils ne voient pas
Qu’on les appâte
Qu’on les foudroie

Il se prépare
Un bel ulcère
Sans crier gare
Pour le dessert

Les morbacks
Des amerlocks
Sont en toc
Tout en vrac

Caca
cola
Et mac
Cradoc
Ce n’est pas bon
Pour l’estomac

Y a le maïs
Qu’est transgénique
Oui quand tu pisses
T’attrapes des tics

Côté bidoche
C’est ça qui cloche
C’est bien navrant
C’est super moche

De la bouffe glauque
Sans intérêt
Moi ça me choque
Ça m’ fait gerber

Et la boisson
Couleur goudron
C’est dégoûtant
Pour les gloutons

Les morbacks
Des amerlocks
Sont en toc
Tout en vrac

Caca
cola
Et mac
Cradoc
Ce n’est pas bon
Pour l’estomac

Y a eu des guerres
Dans l’univers
Dans tous les coins
Sur notre terre

Y a eu des morts
Et des charniers
Pour des trésors
Pour des idées

Oui mais voilà
On ne voit pas
Qu’ils ont besoin
De leurs corps gras

Pour essayer
D’éliminer
Le monde entier
Sans se faire chier

paroles Bernard PICHARDIE
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musique Jérôme HEMMER
chanson déclarée à la SACEM

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FABIEN

( parlé ) Bonjour Fabien
Je serai prêt dans dix minutes
Je lis le programme du jour

Une maison de retraite
Un petit coin de banlieue
Un lieu pour les sans-logis
Et un marché au milieu

Repas dans la salle des fêtes
Entourés d’élus locaux
Et enfin l’après-midi
Interview pour les infos

( parlé ) Allez Fabien
Il faudra serrer quelques mains
N’oublie pas le désinfectant

Des souhaits et de l’espoir
Sous la bannièr’ du parti
La ferveur de mon discours
Applaudissements fournies

Devant cette jolie noire
Petits propos enflammés
Du travail pour tous un jour
Le vote pour les emmigrés

( parlé ) Mon bain Fabien
Avant de relire mes feuillets
Je sens encor l’odeur des vieux

Des dossiers remplis de notes
Un whisky et deux glaçons
L’émission à la télé
Un appétit de glouton

Correction de quelques fautes
Après le poulet rougail
Le cigar’ la volupté
Un dernier petit détail

( parlé ) Super Fabien
Cette noire est bien sur la liste
Pour préparer les expulsions

La la la la la la la
Finie la journée la la
La la la la la la la
Un repos bien mérité la la
… … …

( parlé ) Non non Fabien
Pas ce soir j’ai mal à la tête
Demain le lever à six heures

Bernard Pichardie
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texte déposé

la maquette d’une chanson à la recherche d’interprètes 

VOUS

Vous 
Les chasseurs carnassiers
Vous
Les bouchers de l’horreur
Vous 
Les banquiers blanchisseurs
Vous
Les tueurs amnistiés
Vous 
La légion étrangère
Vous
Les pervers par passion
Vous 
Les odieux névrotiques
Vous 
Fanatiques religieux 

Vous êtes sous les feux
De tous ces projecteurs
Exposant sous nos yeux
Les crachats de vos cœurs

Vous 
Les faiseurs de ghettos
Vous
Les salauds en führer 
Vous 
Les pouvoirs intégristes
Vous
Les fascistes aux perchoirs
Vous 
Les héros au cœur dur
Vous
Les impurs les bourreaux
Vous 
Les sorciers de tout bord
Vous
Croque-morts vénérés

Vous êtes dans le froid
La nuit et le brouillard
Vomissant vos appâts 
Sur la joie et l’espoir

Vous 
Les gourous et vos sectes
Vous
Les infects les rois fous
Vous 
Les dealers et vos cames
Vous
Les infâmes les violeurs
Vous 
Les racistes les sans loi
Vous
La Mafia et vos kystes
Vous 
Les vendeurs d’armement
Vous
Charlatans pollueurs

Vous plantez tout là-haut 
L’envers de vos décors 
Posant sur nos radeaux
Votre amour de la mort

Vous êtes tout-puissants 
Mais moi je vous accuse 
Je vous accuse…
Je vous accuse
Tout simplement

musique  Éric MIROCHE
paroles   Bernard PICHARDIE
https://chantsongs.wixsite.com/monsite
chanson déposée à la SACEM

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CARCASSE ROUILLÉE

Carcasse rouillée
Grille fermée
Près de l'usine

Regard cloué
Peau délavée
Sur grise mine

Cité vieillie 
Herbe jaunie
Près des poubelles

Maisons sans vie
Visages aigris
Dans les ruelles

Quelques éclats
Le long des bras
Putain d’ seringue

Moral en bas
Tout en fracas
Avec un flingue

Carcasse rouillée
Grille fermée
Regard cloué
Peau délavée

Carcasse rouillée
Grille fermée 
Sur la douleur

Regard cloué
Peau délavée
Par trop de pleurs 

Plus de bateau
Au fil de l’eau
Peur en cascades

Un vieux bistrot 
Comme seul radeau 
Futur en rade

Misère à nu
Ados perdus
En vague à l’âme

Pas de salut
Vie sur le cul
Pour de la came

Carcasse rouillée
Grille fermée
Regard cloué
Peau délavée

Carcasse rouillée
Grille fermée 
Sur les murmures 
D’un terrain vague

Regard cloué
Peau délavée
Près d’un grand mur
Couvert de tags

(pont musical)

parlé : … Et sur ces tags, 
un bout de soleil aux mille couleurs 
pour des enfants qui veulent vivre 
le vrai bonheur …

(suite du pont musical)

Carcasse rouillée
Grille fermée
Près de l'usine

Regard cloué
Peau délavée
Sur grise mine

Carcasse rouillée
Grille fermée
Près de l'usine

Regard cloué
Peau délavée
Sur grise mine ... 

Bernard PICHARDIE
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la maquette d’une chanson à la recherche d’interprètes


À CÔTÉ DE TOI


Tu ne regardes pas

À côté de toi

Tu n’entends rien du tout

Car toi tu t’en fous

Y a des histoires de gosses

Qui se déshabillent

Et puis que l’on écosse

Pour de jolies billes

Y a des histoires féroces

Près de tes oreilles

Des faits divers atroces

Pour un peu d’oseille

Tu ne regardes pas

À côté de toi

Tu n’entends rien du tout

Car toi tu t’en fous

Y a des histoires de passes

Dans quelque ruelle

Tout au fond d’une impasse

Privée de sommeil

Y a des histoires salaces

Pas loin de l’école

Mais cela te dépasse

Tu fais le mariole

Tu ne regardes pas

À côté de toi

Tu n’entends rien du tout

Car toi tu t’en fous 

Tu ne regardes pas

À côté de toi

Tu n’entends rien du tout

Car toi tu t’en fous

Y a des histoires de fesses

À l’odeur trop sale

Qu’on lit pas dans la presse

Les feuilles à scandale

Y a des histoires de messe

D’enfants qui se taillent

Pour éviter la laisse

D’un épouvantail

Tu ne regardes pas

À côté de toi

Tu n’entends rien du tout

Car toi tu t’en fous



musique   Didier DUVAL alias MRAYDI
paroles   Bernard PICHARDIE
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COULEUR ET COLÈRE

Une terre aride
En pleine torpeur
Conquérants avides
Semant la terreur

Couleur et colère
L’argile et le sable
Chaleur et poussière
Destins misérables

Pendant ce temps-là
Je sors à onze heures
Une paella
Du congélateur

Une odeur fétide
D’urine et sueur
Policiers placides
Planant sur la peur

Couleur et colère
Des chiens et matraques
Chaleur et poussière
Des hommes que l’on traque

Pendant ce temps-là
C’est maintenant l’heure
Je prends mon repas
Dans la bonne humeur

( pont musical )

Une peau livide
Sous les projecteurs
Village torride
Crachant ses clameurs

Couleur et colère
La mort et la rage
Chaleur et poussière
Des vies en otage

Pendant ce temps-là
Je sens des douleurs
Je ne digère pas
J’ai quelques aigreurs

Couleur et colère
Chaleur et poussière
Couleur et colère
Chaleur et poussière

Bernard PICHARDIE
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